С ним не страшен, поверьте, поход,
Ведь с крестом и с молитвою ходит. 
«Ты не бойся - он скажет, - сынок! 
И тебя больше пуля не тронет». 

И на быстром красивом коне 
Он сидит в белом кителе гордо.
А по чуть изогнутой спине 
Пляшет ветер под жизни аккорды. 

Развеваются старца концы
Волос длинных, седых, цвета пепла. 
Позади на конях ждут бойцы,
Сила духа которых окрепла. 

Этот старец творит чудеса:
Он надежду вселяет умело! 
Восхваляет с земли небеса,
Без оружия борется смело. 

Но однажды в жестоком бою
Его друга убили внезапно. 
Мокий выпустил ярость свою
И решил наказать за собрата. 

«У, проклятые!» - выкрикнул он,
Когда пуля вдруг ранила ногу. 
И хотя с губ слетел лёгкий стон,
Он упрямо продолжил дорогу. 

Пал на землю второй его брат. 
И герою вдруг сделалось страшно…
Мало видел он близких утрат,
И теперь путь казался опасным. 

Через миг с уст слетел громкий крик,
Пуля снова ужалила в ногу. 
Пал старик и невольно поник,
Но продолжил молиться он Богу. 

Он живой! Он остался в живых! 
Бог услышал слова той молитвы. 
О прекраснейшей вере сей стих, 
Вера - вот, что важнейшее в битве. 

До конца своих праведных дней
Он был предан своим верованьям. 
Но, попав в руки страшных людей,
Он подвергся ужасным страданьям. 

Сотни пуль обошли стороной 
Старика, призывавшего к вере.
Но повержен он был лишь одной…
Из руки палача-изувера. 

Пусть проходят года, но всегда
Люди помнят про старца святого.
Пуля – дура, конечно, сильна…
Но сильнее волшебное слово!